Há momentos que o real se torna uma confusão, um desnorteamento sem céu, seguidos de acontecimentos postos em desordem. E isso tudo existe, ali, aparentimente no seu correto lugar, e visto por todos os desatenciosos como algo comum. Enquanto resta a mim, não exclusivamente, isto. Fruto irrestrito de nós mesmos tudo em nossa volta.

E criamos por necessidade, de forma simplista: Carentes de viver, incompletos. Mas somos assim, até o momento que desfalecemos de nossas mentiras. Um baque forte e temos de reaprender a respirar, como se estivéssemos nascendo de algum sonho, mas só pensamos em voltar para ele, que já a essa hora, inexistente, inacreditável.

As consequências... vontade de tornar-se espectro e visualizar, em terceira pessoa, ou deixar-me ir, embalado num sono inseguro.

Mas é tudo concreto e novo, sentir o áspero com o odor, medo.

O segredo é inspirar sempre um pouco mais.

Vou correr hoje. (na verdade agora que digito, já voltei)

O oxigênio faz seu trabalho.