O toque...

Mais importante que o ato de tocar
É aquele único instante que você não consegue classificá-lo
Quando os membros partem para cortejar uma despedida formal
As mãos se tocam, os dedos se entrelaçam
E se cumprimentando, um a um se vai, naturalmente...
Como numa harmonia planejada, eles se largam
1, 2, 3, 4...
Resistência ?
Por quê ?
Treme...
O mais frágil dos laços se ergue
Implorando para reunir os corpos
Descobrindo, instigando algo.
E pulsa.
pulsa.
pulsa.
Um olhar, uma indiferença, um tudo, um nada.
Se largam, como obrigação.
Mas deixam a solidão de um lado.
Confusão.
Existência.